...

Se asoma a la ventana, sigiloso y convaleciente
Aguarda de mí el remedio para su herida
Y yo en mi caos le ofrezco la salvación.

Llega vestido de sombras y espinas
danzando hipócritamente como gitanas.
En mi abstracción describo su figura;
es divergente con mi alrededor.

Lo adornan líneas esquizofrénicas
que maquiavélicamente juegan con la vida
y constantemente amenazan la razón.
No hay presencia de policromía
Sólo la dualidad de dos matices
Oscureciéndose como escala de grises.

La sincronía de sus movimientos
Se deleitan con aquel soneto del silencio
Que interpreta un violín sin cuerdas.
Su voz se desvela con gritos inmolados
Cada que aparece la vulnerabilidad de la conciencia.

Le conocí su doble faz.
En un envés se desliza giratoria con destellos de luz.
Pero al revés le resguarda el odio sepultado en ataúd.
Piel de ceniza, cabellos perpetuos y respirar infinito.

Es imposible percibir sus pasos
Aparece sin avisar
Sólo se siente su aroma
Cuando pretende luchar.

El vacío y la nada son sus cómplices
Y es el MIEDO
el autor principal.

|-|-Kelly Schweigen-|-

ENTRE ETERNIDAD Y ALMAS

Tintas muertas escriben por mí

Se dejan llevar por la lluvia ácida

que acontece nocturna.

Danzan con la melodía de las velas apagadas

Y del humo yacente en la esperma fatigada.

Dibujan el contorno de las letras

Diáfanas y serenas curvean la alborada

de un nuevo pergamino

de palabras sepultadas.

Ella se despidió ayer en canción.

Hablen versos, en lugar de mi voz:

                                      Ayer murió la muerte y revivió la vida

                         La eternidad se toma un café,

                                      cruza sus piernas y les habla a las almas

                               “Aguardad devoradoras de espíritus,

                                             Dejad que la soledad obre y lo haga por mí”

Soledad, protagonista de poemas melancólicos

    Ahora es la protagonista de crímenes metafísicos.

Una arma blanca que apuñala mentes.

Una oración que le reza al suicidio.

              

                              “Y ustedes almas, no permitáis que

                                    La soledad se convierta en sus vuelos

                                           Cuando se empieza a depender, insaciable

                                            de compañía, se vuelve más vacío el vacío.

                                      Ya sois los suficientemente vacías para

                                      seguir abriendo paso caprichosamente;

                          eso es decisión de los humanos,

                   de los mortales”

No hay más angustia que la esperanza misma

Que la sed de sentir ajeno.

Que la fe en banca rota

Que las metáforas pasionales

Que el egoísmo reprimido.

Que la despedida intermitente.

Que la conveniencia ignorada.

Que las amenazas silenciosas de castigo divino.

Que el paralelismo de la sociedad 
y el imaginario de la religión,
esa religión que atropella pensamientos.

No hay más angustia que la conciencia

de ser conscientes.

                 

            “Ja, dejadlos...

                Ellos se matan solos

                         No me queda sino esperar

                               Pues sólo soy una ilusión más”


|-|-Kelly Schweigen-|-|

               

Fangos envueltos en urnas de marfil

Venas cercenadas en la memoria de lo subterráneo

Párpados fatigados de las efímeras noches

Inconsciente cuestionado en el tiempo

Alma detrás del umbral del delirio.

Delirio callado, silencioso y oculto.

Mátame soledad y entiérrame contigo

Eres la mejor lápida y el más hermoso epitafio.

Cúbreme con las noches metafísicas

Y rodéame con el olvido de la contradicción.

La eternidad  metafórica de una vida sin vida

es la antesala para una despedida permanente

y el final para un latido persistente.

Acudo a las mundanas tinieblas

a que me oscurezcan con su luz

para trascender en la mirada

para aguardar en el misterio.

Enséñame a odiar sin desear el odio.

Que fluya como una corriente desconocida

Que desemboca de un sin- sentido

Pero que viaja con el sentir.

A mi costado, la ausencia del espíritu.

A mi pecho, la ceguera ilusoria de la realidad.

A mis pies, el camino impreciso del rumbo vacío.

A mi cabeza,  el ser reprimido de un deseo constante.

A mis espaldas, la muerte silente

ocultando su cara a la vida,

pero amenazándola con cada espina.

Letras devoradoras de visiones realistas

y creadoras de utopías

plasmen por mí:

De las lágrimas pueriles

De los inequívocos sentires

Y de la maldita suerte

de ser humana.

|-|-Kelly Schweigen-|-|